Константин Кропоткин. "Дневник одного г." - всего 99 руб. Закажи прямо сейчас! >>

Герои популярного в середине 2000-х годов сериала Константина Кропоткина - "Содом и умора" возвращаются на Gay.Ru! Роман, признанный в 2007 году "Книгой года" читателями нашего проекта и позже изданный в Германии, не забыт до сих пор.

...Кирыч, Марк и пес Вирус снова с вами по вокресеньям весной 2011 года.

А также - "Русская гей-проза 2010" с "Другими-разными" Константина Кропоткина.

Все, что мы читаем, где-то откладывается. А если мы читаем много, ну, как я, например, то из крупы этих знаний, собранных мимоходом, в голове может запросто завариться невообразимая каша.

Когда Марка затолкали в машину и повезли неизвестно куда, я вспомнил кошмары ("...а бешеный майор в Царицыно, - зашептал гадкий голос в моей голове, - открыл стрельбу в магазине"), я вспомнил зверства ("...а в Питере парня убили, потому что он якобы телефон украл"), коррупцию ("...а московская майорша взятки миллионами брала"), скотство ("...а как там пьяный полковник, который на работе прямо в коридоре ссал?".). Я даже Ахматову вспомнил и ее "Реквием" - о том, как она стояла в очереди в тюрьму, "...как из-под век выглядывает страх, как клинописи жесткие страницы страдание выводит на щеках...".

Одни сидят, другие охраняют - по-другому у нас не делятся. В те же детские сады ходили, получали примерно одинаковое образование, писали похожие сочинения про "образ лишнего человека в русской литературе", но, вот, один уже при исполнении, а другой исполняет роль бессловесного статиста в чужом спектакле.

Трясина, в которую могут завлечь всякого, ответа на "за что" не дает, она поглощает тебя с тихим бульканьем, в котором чаще слышится "не повезло", чем "сам виноват". Однажды я шел домой. После праздника. Меня довезли до самого дома, нужно было пройти только несколько метров, я уже увидел ступеньки, черный зев подъезда, но рядом стояла машина, я оказался внутри, увезли, полусонная женщина в халате поставила какую-то галочку в какой-то своей бумажке, бросили на матрас, наручниками к спинке кровати приковали, да еще и сунули в рот кляп, потому что задавал много лишних вопросов, а у них работа тяжелая - план по ханурикам выполнять надо. "Зачем нужны вытрезвители?" - ответ на этот вопрос я не знаю и пятнадцать лет спустя. Мне не совсем понятно, зачем вообще нужна полиция, хотя ответ, вроде бы, очевиден. Даже если полиция - т а к а я - то, наверное, это лучше, чем совсем никакой.

Остолбенение длилось недолго. Первой ожила Лиза.

- Замели, - сказала трансвеститка и полезла в свою сумочку.

Зачем она туда полезла (за сигаретой? носовым платком? револьвером?), я увидеть не успел.

Кирыч побежал к своей машине, я припустил следом.

* * *

Содом и умора.

Мы не поехали, а рванули: сначала по проселочной дороге, где нагнать похитителей было просто, а затем по дороге хорошей, но переполненной, где они - специально? - стали уходить от нас, отрываться.

Не люблю погони. У меня от них живот болит, даже если я смотрю их в кино. Наверное, какая-то детская травма - давным-давно в парке развлечений меня учили рулить игрушечным автомобилем и один взрослый паршивец орал на меня благим матом. Толк от той науки был огромный - теперь на большой скорости мне страшно даже сидеть рядом с рулем; сводит желудок.

Кирыч водит без любви, но уверенно и даже ловко. У него хорошая реакция. И не болит ничего.

- Это же правоохранительные органы, да? - я не столько спросил, сколько проблеял.

- Вооруженная группировка, - сквозь зубы произнес Кирыч, он тянул шею, выглядывая впереди в потоке машин большой темно-синий автомобиль иностранной породы, - А кто еще? Володя же мент.

- Он - менеджер. Мне Сеня с Ваней говорили.

- Они все там менеджеры. Ты на "бээмвуху", посмотри, - Кирыч вытащил из переднего кармана брюк телефон и бросил мне на колени, - Найди в адресной книжке "эс-вэ". Две буквы. "Эс" и "вэ". Понял? В книжке. В адресной.

- Кто это?

- Знакомый. Нашел?

- Нашел, - попыхтев немного, сказал я.

- Звони.

- А что я ему скажу?

- Я сам скажу. Ты трубку возле уха подержи, у меня руки заняты... Алло, Сергей Владимирович? Это вас... Да-да. Тут такое дело, родственник к вам попал. Только что. Подошли ребята. Взяли. Прямо на глазах. Сейчас везут. Я за ими еду, ага. Какая-то чертовщина. Надо бы проверить, ошиблись, я считаю... Да, с кем не бывает, У нас тоже, бывает, ошибаются... - он сделал паузу, показавшуюся мне многозначительной, - Да, понимаю, Сергей Владимирович, не ошибается тот, кто ничего не делает...

Это был совсем другой человек. Голос у него был уверенный и властный. Я часто забываю, что у себя в конторе Кирилл уже давно начальник - финансист! - и повадки самца-предводителя стаи входят в список его должностных обязанностей. Он не заискивал перед этим загадочным "Эс-Вэ", он говорил с ним как с равным и даже немного покровительственно - у них были какие-то дела, и Кирилл ему явно как-то поспособствовал.

Дела, ошарашенно подумал я, вот тебе и милый друг. Желудок опять свернулся в комок. Я подумал про недавний скандал - по лентам проходило: "оборотни в погонах", взятки в особо крупных, зарубежные счета...

Пару раз рискованно вильнув, Кирыч пристроил машину в самый зад к похитителям. Стекла у синей машины были темные, ничего не разглядеть. "Бьют же, наверняка бьют", - я чуть не взвыл, ясно представив как дюжие законники колошматят нашего придурковатого птенчика - не то сказал, неверно возмутился, "ну, чё, давно зубами не плевал?"...

- ...Да, Курчатов его фамилия. Только что было, и часа не прошло. Машина, на которой везут, имеет номер... - он продиктовал ряд цифр. Да, Сергей Владимирович, звоните, если что... Само собой, - Кирыч дернул подбородком, показывая мне, что надо нажать на кнопку "отбой" - Теперь ты, - сказал он.

- Что?

- Звони.

- Кому? - я растерялся, - Куда?

Он чертыхнулся.

- Кто из нас журналист, в конце концов.

- Я - редактор.

- Так и давай, редактируй. Пробивай свои каналы - говори, что у тебя друга задержали. Надо помочь.

- Кому мне звонить? Мне некому звонить. Я тебе кто? Шпион на пленэре? Олигарх при губастой жене?

- Слушай, - он навалился на руль и заговорил с видимым усилием, - А если мне руки скрутят и увезут черт знает куда? Так и будешь сидеть?

- Ну, я пойду, буду добиваться справедливости. Есть же правила!

- Правила! - Кирыч фыркнул. - Ты что не понимаешь? В этой стране везде нужно иметь своих людей. Хоть мясника, хоть нотариуса. Иначе, вон, даже похоронят, бог знает где. Давай, думай.

Я подумал. Нет.

Я еще подумал. Тоже нет.

А дальше задребезжал телефон.

- Я тебе рассказать хочу, - заверещала из трубки Манечка, - Ходила сегодня в депо. Ты представляешь, в трамвайное! Думаю, нашла.

- Что? - спросил я. - Кого?

- Да, я ж рассказывала. Помнишь?! Ну, Николаша. Он же...

- Ах, да, у него там вагоновожатый - любовь всей жизни, - в голове моей щелкнуло, - Дорогуша, а не ты ли недавно в обезьяннике сидела? Тебя тепленькую из клуба увезли...

- Где я только не сидела, - гоготнула толстуха. - А уж где лежала, страшно даже подумать. А как подумаю, сама удивляюсь, что лицо мое еще сияет светом невинности.

- Я с похорон, вообще-то еду, - напомнил я, - Скажи лучше, кто тебя из тюрьмы вытащил! Кто-то важный. Кто там у тебя?

- Это не у меня. У принца моего. Папаша его.

- Звони принцу, немедленно. Принцессу нашу, Марусю, задержали. Прямо на кладбище скрутили и поволокли. Скорей всего, решили, что он Андрея убил.

- А он не убивал?

- Ну, тогда и я убивал. Мы с ним с праздника вместе ушли, а ночью он спал сном младенца.

- А ты не убивал?

- Я на толстяках не специализируюсь. Я только на толстухах. Особенно на непонятливых. Звони, проси, скажи, что этот самый Марк, который...

- Помню-помню, который чуть не отбил у меня моего золотого петушка, - буркнула Манечка.

- Записывай, - и снова фамилия-имя, и снова номер машины, - Давай, пока, - я начал искать другой телефонный номер в своем мобильнике, - Тема, - пояснил я Кирычу. - Пусть у дружка своего, Володи, спросит, какого черта...

- Вот видишь, - удовлетворенно произнес он, - Можешь, если хочешь...

- А что делать-то? - огрызнулся я.

* * *

Дневник одного г.

Мы въехали в город - замелькали разноцветные свечки высотных домов-новостроек. Движение стало погуще, проявились тротуары, люди на них, а далее остановки автобусов, и, наконец, станции метро.

Возле одной из больших красных "М" его и высадили.

Машина притормозила, распахнулась дверь, и из нее выпорхнул наш птенчик.

Марк был весел. И даже машине вслед помахал.

- Это вы?! - воскликнул он, когда мы притормозили, - А я как раз думал, как ехать. Не на метро же. У меня денег ни одной копейки. Я же не думал, что меня арестовывать будут, и денег не взял...

- Садись. В неположенном месте стою, - оборвал его кудахтанье Кирыч.

Марк загрузился на заднее сидение.

Тронулись мы резко, а заговорили не сразу. Кирыч рулил. Я смотрел на дорогу впереди себя. Думал. Прикидывал.

Все-таки распутывать детективные хитросплетения куда интересней, чем быть в них героем.

- И представляете! - устав, видимо, ждать наших расспросов, заговорил Марк, - Они даже не спросили, почему у меня регистрации нет.

- Погоди-погоди, - упреждающе поднял я руку, - Я сам догадаюсь. Тебя отпустили, потому что ты иностранец. Так?

- Какой же я иностранец, если у меня паспорт русский.

- А у тебя разве не двойное гражданство? - удивился я.

- Оно у меня одинарное. Там выбирать надо - или брать другой паспорт или с со старым жить. Я решил, что лучше со старым, потому что если я стану ихним гражданином, то мне можно будет только выбирать на выборах, а мне все равно, я политикой не интересуюсь. А русский паспорт мне нужней, пока тут мама, и вообще как это я буду ездить на родину по визе. Странно же... На родину и по визе.

- Куда тебя повезли-то? - перебил его Кирыч.

- К себе куда-то. Только я не знаю точно, - Марк хихикнул. - Представляете. Они подумали...

- Знаем мы, что они подумали, - сказал я. - А почему отпустили?

- Сначала они не хотели совсем. Сказали, чтобы сидел и не рыпался.

- Кто сказал? Володя?

- Нет, он молчал все время. Делал вид, что меня не знает.

- Говнюк, - выплюнул Кирыч с неожиданной для себя злостью.

- Он же на работе.

- Говнюк при исполнении. Это еще хуже, - сказал я.

- Он ничего плохого не делал, - возразил Марк. Мне бы его оптимизм. - Он только один раз по телефону разговаривал.

Мы с Кирычем переглянулись.

- И что? - поторопил я.

- А ничего. Ну, поговорил и поговорил. Они там все время с кем-то трепались. Вначале у Володи сотовый зазвенел. Он побурчал кому-то, что не может, позвонит попозже. Потом задрынькал тот, который справа от меня был, в пиджаке сером. Такой... с животом и подбородком. Он долго кому-то объяснял - что-то про маршрут... - Марк, вспоминая умолк, - Нет, про ориентировку! Дальше другому позвонили, левому - у него форма, кстати, как у крокодила. Но тут я вообще ничего не понял. При чем тут Чечня?

Ай, про себя пискнул я, Лиза. Подняла знакомых отставная десантница.

- А когда позвонили тому, который за рулем, так и вообще, стало смешно. Он красный сделался, как рак, и стал мычать чего-то, мы аж чуть на тротуар не заехали. А как трубку отключил, матом ругался.

- На тебя кричал? - спросил я.

- Нет-нет. Они со мной очень вежливые были. А когда я им фотки на айфоне показал, так и вообще...

- Что за фотки? - спросил Кирыч.

- Это луки мои. С показа. И потом еще - я там вечером песика нашего снимал, в костюме балерины.

- Мальчики загляделись на собачью пачку и у них пробудилась любовь к балету... - недоверчиво прокомментировал я.

- Ну, как же! - Марк, придвинувшись со своего сиденья, просунул голову между нами, - На фотографиях же число стоит, когда снято.

- Ну? - спросил Кирыч.

И я подтянул:

- Ну?

- Мерде! - весело выругался Марк, - Вы как будто кино никогда не видели! Если я был дома, то как я мог быть у Андрюши с ножом? Я же раздвоением личности не страдаю, правда? И вообще, у него был сталкер-псих, у Андрея, а я не сталкер, у меня времени нет, чтобы его все время преследовать.

- Короче, у тебя алиби, - заключил Кирыч.

- Да, это вроде бы так называется.

- И не били? Не мучали? Не издевались? - мысленно раскладывая историю по полочкам, переспросил я.

- Ну, подумаешь, - протянул Марк, - "мафией голубой" обозвали. Так, я и не против. Мне лишь бы в тюрьме не сидеть.

- "Коза ностра", - сказал Кирыч, - надо тебе московскую прописку сделать. Чтобы все было по закону.

- Сталкер? - сказал я, пытаясь вспомнить, - Это же, вроде, из какого-то романа...