Парк развлечений до самого неба... Концессионеры собрались в замаскированном бункере низкого давления...

- Я же говорю, Док, эти простаки уже шарят по земле там, наверху:

"Что это за Зеленая Сделка?"

"Что это за Бич Небесный?"

"Что это за Мошенничество с Реальностью?"

"Старина, нам недодали время?!"

"Ты хороший Тупица?"

"Хороший Ниггер?"

"Хороший Человек-Зверь?"

Они же здесь все разнесут... Я уже такое видел... как серебристая вспышка... Да и Законники того и гляди нагрянут... Только не здешние... Это Полиция Нова... Уверяю вас, надо все как

можно быстрее отдать... Кинопроекторы, фильмы, Резервуары Биологического Слияния - все до конца... Ну что, Док?

- Откупиться от простаков? Это противоречит моим глубочайшим инстинктам... Однако в данных э-э обстоятельствах... раз уж нам с одной стороны угрожает восставшее и не во всех отношениях разумное население, а с другой - антибиотиковые наручники...

Сады Развлечений занимают целый континент... В них есть местности каналов и лагун, где в глубокой прозрачной воде шевелятся гигантские серебряные караси и саламандры с лиловыми губчатыми жабрами, где плавают на гондолах полупрозрачные мальчики-рыбы... На берегах каналов, под громадными вращающимися кинопроекторами, плещутся Резервуары Биологического Слияния, капсулы отнятия чувств, свето- и звуконепроницаемые; подогретая до температуры тела вода, пульсируя, струится наружу и внутрь, куда проникают две жизненные формы, они сливаются там в единое существо; нередко результаты этого слияния весьма плачевны, и тогда существо отправляют на окраину, на Биологические Задворки: (Дельта сточных вод и мусорные кучи... терминальные SOSоманы, в невнятном бормотании превращающиеся в водяных червей и плавучие растения... Парализованные Оргазмоманы, заживо пожираемые людьми-крабами с раскаленными добела глазами или подвергаемые ленивой пытке в шарадах Зеленых Мальчиков с их юношеской кристальной жестокостью).

Громадные общественные резервуары погружения переплавливают целые народы в единый концентрат... Это и есть настоящая демократия, разве не ясно?.. Биологическое Олицетворение... Отдайте свои голоса в резервуары... Туда, где в неоновой дымке циркулирует плоть, а личные бирки охраняют электрические псы, мелкой дрожью и сопением оправдывающие свое существование... Затаились в ожидании подлые убийцы, распавшиеся на растровые модели ног, ухмылки и выпивки... Не подозревая о Бродячем Игроке в Мяч, в жидкую пишущую машинку сочится удушливый запах...

Улицы из зеркал, стекла и металла под мерцающими цилиндрами разноцветного неона... Лучи прожекторных вышек прорезают город цветными письменами Художника... Холодные голубые улицы между железными стенами, усеянными объективами, проецирующими Голубую Татуировку прямо на море Голубого Концентрата, освещенное пульсирующими, мерцающими голубыми шарами... Горные селения в синем сумраке... Гонимая ветром прохладная голубая музыка всех времен и мест: барабаны и медь...

Улица Световых Танцоров, которые пляшут в лучах прожекторов со спроецированными на их тела цветными письменами и в ослепительном стриптизе сбрасывают с себя красный, желтый и голубой цвета - полупрозрачные экспериментальные существа, вспышками проносящиеся сквозь неоновые обручи... застывают нагишом и вспыхивают в белом цвете, плавно переходящем в серый... испаряются в синем сумраке...

Кто не знал, как называется его бескрайний материк?.. Там были местности, оставленные под охраной его электрических псов... Лиловые губчатые жабры и вправду шевелились... Его блокноты киноэкранами мерцали на берегах каналов...

- Кто это - он? Слушайте, не пускайте его сюда.

Две жизненные формы явились на треснувшую землю, спасаясь от жуткого сухого зноя Людей-Насекомых... Затаились в ожидании подлые убийцы, ноги у воды, жестокие идиотские ухмылки исполняют похоронную симфонию... Будучи и вправду живым, он попал в зоопарк... Клетки рычат и даже нападают... Бродяга миновал пыльную арабскую улочку, бормоча: "Где-то он теперь?" Слуховые и анализаторные вышки прорезали город... Налицо мне сыплются рассветные американские слова... Прохладная комната с розовыми обоями - комната Больного... "Мистер Брэдли мистер Мартин" надел чистую рубаху и вышел... звезды и тотализаторные залы, и затхлый пансион... это чужое солнце в вашем мозгу... наплыв воспоминаний и тусклый свет... тихий провинциальный покер... поношенные брюки... скрипучая душевая и каштановые волосы... серое фото... на медной кровати... потасканная плоть взорвала фильм в подвальных туалетах... где дрочат мальчики... эта паутина воспоминаний... гонимая утренним ветром... неприметный и унылый почувствовал щелчок в замке...

Он шел сквозь летнюю пыль... волнующие классы сент-луисской школы... медная кровать... Сигаретный дым... моча как будто в солнечных лучах... Когда я проснулся - футбольные результаты и Кики... Такие вот вспышки мудрости... пустые пространства... Фиорды и Чимбораци... Отдельные моменты я мог бы описать досконально... Погоня за грядущей жизнью, где далеко уже рассветный мальчишеский вопрос... Что есть Сент-Луис, да и любая уплывающая даль? Сент-Луис на этой медной кровати? Comte Владимир Соллогуб, Рашид Али Хан, Б.Бремон Д'Арс, Маркиз де Мигре, Principe di castelcicale, Gentilhomo di Palazzo1, далеко вам до Сент-Луиса... Позвольте, рассказать вам, сколько многолетней пыли было на окне в тот день, когда я видел, как прогибается от ветра разорванное небо белизна белизна белизна, сколько видит глаз - впереди лишь ослепительная вспышка белизны... (Хижина воняет взорвавшейся звездой)... В моих ноздрях расколотое небо... Мертвое голое колено в жирной пыли... Пожелтевшее фото уносится ветром мимо лобковых волос, бедер, розовых обоев- на улицы Пасто... Когда я проснулся, уже не было здесь, в этом мальчишке, писсуаров и велосипедных гонок... Запахи моей Испании в бесконечный опустевший полдень... Отдельные моменты я мог бы описать... Сильный ветер чередует губы и штаны в разных странах мира... Исчезновение последнего солдата... Насилие больше недоступно мистеру Брэдли мистеру... Я умираю в далекой комнате... последним... Грустный взгляд... Я умираю, мистер Счетовод... Уже в чужой плоти - Такая смерть... Помнишь намеки, когда мы растворили окна - ворвался лунный воздух, подобный смерти в глотке?.. Сильный ветер чередует губной дым, пожелтевшее фото и дальнюю даль... Шепоты джанка, прогулки под звуки флейты, колышется рубаха... Велосипедные гонки в полдень... мальчишеские бедра... Грустный... Потерявшийся пес... Он пришел издалека за чем-то неразменным... унылое сморщенное лицо... Он умер ночью...